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Ihr Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
so müd' geworden, dass er nichts mehr hält.
Ihr ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter diesen Stäben keine Welt.
Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich leise auf - dann geht ein Bild hinein.
Geht in die Glieder, unbekannter Stille
und hört im Herzen auf zu sein...

(Rainer-Maria Rilke - Der Panther)